Está de pie, y desde la ventana ve
aquel motín que tantas veces lo quebró
disuelve La Paternal una lágrima en su fantasma
las veces que el temor dibujó trampas y durmió.
Su ficción relata un sueño de crueldad
la eternidad del solitario en su rencor
Buenos Aires muerde sin tiempo
su mina anfeta ronda la muerte.
Traje de perdedor, traspié lento del alma
garrones del amor, un cuento eterno en la nada
por eso raja del recuerdo.
Un rumor dirá que fue un cobarde más
etéreo está, en una sala del Durand
su madre llora, no sabe bien por quién
el viejo es furia y lo volverá a acusar.
Crimen de dios, otra foto para olvidar
pero yo vi, el ángel guardaba un puñal
en la farmacia no hay culpables
el barrio entero ya lo vio volar.
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